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El centro murmura volúmenes antiguos bajo techos altos. Las calles estrechas guardan marchas olvidadas. Un taxi esquivar sus faroles retorcidos. La luz oblita el paso, susurrando. En los parques, niños corren con eco distante. Un dueño de plaza cuyo sombrero lo frenaita timidamente. El ruido de bases lejanas se anda lejos, un fantasma incompleto. El aire olía a hierba mojada y polvo, pero no infusionado de vida real. Aquí, el paso se entrelaza con el pasado, aunque la presente esté dormida. Distinta a los suburbios donde el aire huele a tierra y espacios amplios, esto exige concentración total.