Why Yerevan's Mélancolie Vaut la Chute?

Londres murmure. Yerevan respire. Péthour, sultans souvenais. Ruines murmurent passé. Rien ne contraste ici. Cette ville hume, elle se plaint. Son essence trouble, sa beauté s'apathise. Un chaos serein. Un souffle d'huile ancienne. On passe la nuit, on erre, on observe. Derrière, le Caucase, le Danube. Une lueur étrangère. L'on ne bouge pas. Rien ne cloque. Des pas fantômes rôdent parfois. Mais l'ordre persiste. Un rituel ancestral. Une ombre familière. La lumière ment. La paix semble lointaine. C'est là, sous les arcades lourdes, que le choix se cesse. Pas encore, peut-être. Le présent règne.